Explorateur littéraire
Au début fut l'écriture passionnée, obsessionnelle, acharnée ; d'un impératif présent vers un plus que parfait futur. Jusqu'à parler comme dans les livres... Adrénaline. Illusion.
Puis vint l'écriture anaphylactique ; hypovolémie de la terminologie, collapsus du sens, arythmie grammaticale... Souffrance. Aberration.
Des ans suivent en écriture absence ; fermer les guillemets, fuir les mots, taire l'encre, conjuguer le tu plutôt que je... Confusion. Construction.
Arrive la paix de l'âme poivre et sel ; s'il te plait, écris moi un mouton !
Un mouton... deux moutons... trois moutons... Le bille glisse, le verbe s'émancipe, les pages friponnent, c'était pourtant simple... Il suffisait d'ouvrir les yeux au lieu de les fermer. Réincarnation.
J'aime la beauté du geste, la beauté de l'âme, la beauté inaltérable, la beauté virtuelle, la beauté insensible, la beauté cachée, la beauté fragile, la beauté froide, la beauté de l'art, un grain de folie.
J'aime les jours radieux, les lendemains qui chantent, les instants magiques, les moments de grâce, une brume légère, un manteau neigeux, un déluge d'étoiles, la pluie de mousson, le tonnerre de Brest, mille et une nuits.
J'aime les champs et les vagues et les hautes tours de verre, le jasmin et le lys, les buissons d'aubépine, un chemin de traverse, une route qui me perd, un lointain horizon, arriver au hasard.
J'aime écouter en silence la nature et le temps en concert de saison, prier avec ferveur un nuage poussé par le vent, supplier la marée de rester encore un moment, penser au delà.
J'aime les uns et les autres, tout autant les uns que les autres, Schtroumpfette.
Je n'aime pas voir tourner au vent métronome les ailes rapiécées de moulins tour-d'ivoire qui actionnent des meules de granit séparant le bon grain de l'ivraie, un pitoyable chevalier de la Blanche Lune.
Je n'aime pas les reines et les rois, fous, tours et cavaliers, pions, sur le grand échiquier, de parties truquées par des matadors aveugles, les empereurs.
Je n'aime pas le 7 janvier et sa St Pol Pot, le 20 janvier et sa St Wannsee, le 5 mars et sa St Katyn, le 6 avril et sa St Tutsi, le 26 avril et sa St Guernica, le 7 mai et sa St Diên Biên Phu, le 7 juillet et sa St Srebrenica, le 15 juillet et sa St Jérusalem, le 24 août et sa St Barthélémy, le 28 décembre et sa St innocents, Sainte Barbe, les ans 0, l'inexorable obtenu par prière, une minute de silence.
Je hais les proctologues et les Scathophaga stercoraria, les casuistes.
Un proverbe chinois dit que lorsque l'on a rien à dire on cite un proverbe chinois...
- Les questions sont des clés qui ouvrent les portes de la vérité.
- Pour connaître le chemin interroge celui en vient.
- Il faut rajouter de la vie aux années en non pas des années à la vie.
- Un homme n'est pas bon à tout faire mais il n'est jamais propre à rien.
- Celui qui vit sans folie n'est pas si sage qu'il le croit.
- Si on regarde dans la bonne direction on n'a qu'à continuer à avancer.
- Le moment donné par le hasard vaut mieux que celui choisi.
- Plus on prend de la hauteur, plus on voit loin.
- ...
Toute ma démarche consiste en l'exploration de genres littéraires. Scléroser une histoire dans un genre identifié pour mieux s'affranchir de l'une et de l'autre afin d'en
livrer une interprétation personnelle et contemporaine.
Aussi d'y associer d'autres modes d'expression pour ne pas rester confiné dans la dimension purement littéraire.
Chaque histoire reste toutefois le moyen d'aborder des thèmes qui me sont chers et d'en proposer une lecture. J'ai totalement fait mienne cette définition : "L'auteur est un
interlocuteur imaginaire du lecteur dont il façonnerait le sens critique".
Regards,
Salaber